Il y a un très beau cinéma ici (plusieurs en fait, mais celui-là...). Situé en pleine ville, il prend tous les étages d'un immeuble, il faut donc un tas d'escalators pour arpenter les grands halls (jusqu'au dôme Imax™ au sommet...), on a l'impression d'être dans Star Trek... ou en Amérique. Ce cinéma, le Paramount, diffuse les films en VO, ce qui per-
met la sortie simultanée avec les Etats-Unis. J'ai donc vu UNDERWORLD 2 et le nou-
veau Harrison Ford FIREWALL, par exemple. Curieux, ici ils font la guerre pour qu'on dise "magasiner" au lieu de "shopping" ou "commanditaire" et pas "sponsor", mais ça ne les dérange pas d'aller voir tous les films en anglais non sous-titrée !



Quel idiot, pendant que j'étais ici, je me suis dit, tiens si je me remettais un peu au japonais ( ?! ). j'ai donc apporté avec moi une petite méthode sympa, pour potasser dans un Starbuck Coffee™ quelconque, comme tout le monde fait ici. Malheur, en fait c'est une méthode bien plus pointue que prévu. Pauvre de moi, shigoto ni owarete iru !



J'ai découvert qu'on fêtait beaucoup la Saint-Valentin ici (oui, ce prêtre qui fût exécuté à Rome en l'an 270 sur ordre de l'empereur Claudius II...), mais comme une fête de l'amour en général, pour tout le monde, avec un tas de décorations pour la table, de petites babioles pour ses enfants, etc... et pas seulement la fête du cul!... heu, des amoureux comme en France. Ces petites fêtes, de la galette des rois aux oeufs de pâques, sont en général bien plus suivies au Canada.



NB : dommage que ce blog soit tout public, sinon j'aurais pu vous raconter un truc pas croyable qui m'est arrivé hier soir à l'occasion de cette St-Valentin, mais qui est interdit aux moins de 18 ans ( ! )...

Alors, c'est toujours une grosse affaire ici, cette obsession pour les traductions littéra-
les en français (v. l'article n°29). Et cette fois-ci, j'ai pas mal de temps à comprendre ce que c'était qu'une "salle de montre"... C'est un showroom, en automobile ou en ma-
tériel quelconque... Ça va jusqu'aux panneaux STOP sur les routes, qui sont marqués "ARRÊT", évidemment.
Intermède culinaire. Après la fameuse "poutine" (c'est-à-dire des frites, de la sauce mystérieuse et du fromage sans doute magique, puisqu'il n'existe nulle part ailleurs...), j'ai découvert cette spécialité familiale, le "pâté chinois". Ça ressemble à une sorte de hâchis parmentier avec du maïs en plus, et sur lequel on verse du ketchup... Donc, c'est pas du pâté et y'a pas de chinois. D'accord...



Aujourd'hui, c'était aussi une journée de chasse aux renseignements. Même si on trouve plein de choses sur internet, c'est bien aussi de voir sur place. Je vous rappelle que je suis un peu candidat à l'immigration au Canada (et pas aux Présidentielles... même si j'aimerais bien battre Ségolène Royal des fois, mais, heu littéralement...), même si je ne suis pas très sûr qu'ils aient besoin de moi ici. Je suis donc ici pour mieux me tenir au courant (logement, santé, tout ça...) et une fois que ce sera fait, hop... les danseuses. En 2015, quoi.

Pour les plus jeunes d'entre vous, ce petit numéro "9" dans le titre indique de précé-
cents épisodes, c'est-à-dire les articles 20 à 31 ! Bref...

... Bon, je ne suis pas sûr que le reste de cette aventure sera aussi rock'n'roll que le voyage de l'aller. Mais tout est parti de ces maudits billets d'avion. Rien ne correspon-
dait aux bonnes dates (et au budget...) au départ de Nantes, sauf... une ligne passant par le Maroc. Le Maroc pour aller au Canada, bon dieu... Mais je n'ai pas eu le choix, apparemmment. Et là, attention, tout ce qui suit est vrai...

D'abord, le vol Nantes-Casablanca a bien eu trente minutes de retard dès le départ, sans qu'on sache bien pourquoi, juste pour m'emmerder. Ensuite l'avion... Ah, l'avion... un vieux Boeing 637 tout jauni, qui m'a fait croire que j'étais Indiana Jones, avec toutes ses pièces qui tenaient pas bien dans la cabine, ses lumières fatiguées, des chiottes de bars louches, des éraflures et tout ça, mais... la bouffe était meilleure que d'habitu-
de. Et puis, on a survolé La Rochelle, Bilbao, Madrid... Indiana Jones, donc.

Une fois arrivé en retard à Casablanca, c'est la course vers l'autre terminal, comme dans un film d'espionnage, et me voilà juste à temps... merde, assis près de la porte de l'avion, cette porte que le personnel n'arrive pas à fermer correctement au moment du départ. Pourtant, c'est déjà autre chose, un Boeing 767 bien clean pour traverser l'Atlantique, sauf que tous les canaux de musique sur les écouteurs sont en arabe. Et il y avait plein de place, alors je me suis installé plus loin, au milieu de l'avion, finale-
ment...

Je ne devrais pas le dire, mais tout le monde s'est foutu de ma gueule dans les aéro-
ports (les filles du guichet d'embarquement, les stewards, etc...) en découvrant ce drôle d'itinéraire que j'avais emprunté, alors que moi, je l'avais pris en croyant que tout le monde le faisait, puisque ça existe. Au lieu de ça, ben, on se fait emmerder et fouil-
ler partout...

Mais bon, aujourd'hui je suis à Montréal, vraiment... Au fait, il n'y a pas de rangée 13 dans un Boeing. 11, 12, 14... mais pas 13. Non c'est juste pour dire. J'avais jamais re-
marqué dans les autres avions. Si quelqu'un  a des informations à ce sujet...

PLAYLIST ! Voici l'info sans intérêt du jour, dans l'avion FRANKIE a écouté David Syl-
vian, Coldplay, Scritti Politti et Tears For Fears sur son fidèle lecteur mp3 de La Pomme, qui s'était pourtant bien mis en panne, juste la veille au soir. C'est une play-
list de jeune vieux... "Ah, bon sang Georges ! C'est ce qui s'appelle passer le mur du son, pas vrai  ?" (John Wayne, 1958).